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Lágrimas de un pájaro

b'Gabriel Rodr\xedguez Molina'
b'L\xe1grimas de un p\xe1jaro '
b'Buenosaires poetry '

Páginas:
Formato: b''
Peso: 0.3 kgs.
ISBN: b'9789874197177'

b'Gabriel Rodr\xedguez Molina. La Plata, 1995.\r\nNarrador y poeta. Estudia Medicina y Filosof\xeda en la Universidad Nacional de La Plata. Ha publicado su primer poemario El despertar de los ojos glaucos (Editorial Lisboa) a principios de 2017.\r\n\r\n\r\n\r\nLa poes\xeda ha muerto.\r\n\r\nMuere al salir del cuerpo de quien la fecunda. Luego, s\xf3lo queda en la piel una herida, un rastro de que, alguna vez estuvo all\xed, alojada, entre la carne que sangra.\r\n\r\nHay quienes lloran su muerte \xbfC\xf3mo no llorar cuando ya toda la poes\xeda se ha desprendido de nuestro cuerpo y nos ha abandonado?\r\n\r\nEl poeta se transforma en un cad\xe1ver que, inerte, camina sobre los espinillos para sentir que cada poema ha soportado el pu\xf1al del marchito tiempo. Su sangre se mezcla con la tierra.\r\n\r\nLa poes\xeda ha muerto. Los poemas son esas simples flores que los devotos tiran hacia su fosa con el \xfaltimo suspiro de sus carnes, con el \xfaltimo desgarro de su garganta, con el \xfaltimo anhelo de pu\xf1al perfumado, con la desesperaci\xf3n del \xfaltimo adi\xf3s. Entonces, muere el poeta, sobre los tristes p\xe9talos. Mueren las palabras en su garganta vac\xeda.\r\n\r\nLos p\xe1jaros lloran su muerte, jadean en alguna parte del mapa, sollozan. \r\n\r\nUn labriego recoge sus l\xe1grimas y redime su esclavitud.\r\n\r\n\r\n\r\n_\r\n\r\nPara ver un mundo en un grano de arena\r\ny un para\xedso en una flor silvestre,\r\nsost\xe9n el infinito en la palma de la mano\r\ny la eternidad en una hora.\r\n\r\n\x96William Blake'

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b'Gabriel Rodr\xedguez Molina. La Plata, 1995.\r\nNarrador y poeta. Estudia Medicina y Filosof\xeda en la Universidad Nacional de La Plata. Ha publicado su primer poemario El despertar de los ojos glaucos (Editorial Lisboa) a principios de 2017.\r\n\r\n\r\n\r\nLa poes\xeda ha muerto.\r\n\r\nMuere al salir del cuerpo de quien la fecunda. Luego, s\xf3lo queda en la piel una herida, un rastro de que, alguna vez estuvo all\xed, alojada, entre la carne que sangra.\r\n\r\nHay quienes lloran su muerte \xbfC\xf3mo no llorar cuando ya toda la poes\xeda se ha desprendido de nuestro cuerpo y nos ha abandonado?\r\n\r\nEl poeta se transforma en un cad\xe1ver que, inerte, camina sobre los espinillos para sentir que cada poema ha soportado el pu\xf1al del marchito tiempo. Su sangre se mezcla con la tierra.\r\n\r\nLa poes\xeda ha muerto. Los poemas son esas simples flores que los devotos tiran hacia su fosa con el \xfaltimo suspiro de sus carnes, con el \xfaltimo desgarro de su garganta, con el \xfaltimo anhelo de pu\xf1al perfumado, con la desesperaci\xf3n del \xfaltimo adi\xf3s. Entonces, muere el poeta, sobre los tristes p\xe9talos. Mueren las palabras en su garganta vac\xeda.\r\n\r\nLos p\xe1jaros lloran su muerte, jadean en alguna parte del mapa, sollozan. \r\n\r\nUn labriego recoge sus l\xe1grimas y redime su esclavitud.\r\n\r\n\r\n\r\n_\r\n\r\nPara ver un mundo en un grano de arena\r\ny un para\xedso en una flor silvestre,\r\nsost\xe9n el infinito en la palma de la mano\r\ny la eternidad en una hora.\r\n\r\n\x96William Blake'