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Marcelo Alejandro Trumper
Polvo de oro
modesto rimba

Páginas:
Formato:
Peso: 0.3 kgs.
ISBN: 9789877850093

Del polvo enamorado de Quevedo al Polvo de oro de Marcelo Trumper, hay una distancia que se puede medir, no tanto en suspiros como en gemidos, dulces agonías donde la carne se abre hasta llegar al éxtasis. De contrabando, a contrapelo. En baños públicos, en medio de edictos policiales. No importa. Cada poema se escribe y se goza contra la pared. Un poco sádicos y un poco masoquistas. Con ese tufillo ácido, áspero, de los amores clandestinos. Que mis poemas / huelan a boxers / de pendejo transpirado / después de una fiesta, dice este yo lírico, siempre asomado al precipicio de la cópula. Pocas veces he leído un libro como éste, donde el tema del amor entre varones es tratado con tanta crudeza (¿crueldad?). Donde todo transpira, entra, rompe, se desguaza. Donde la violencia de afuera se confunde con la violencia de adentro. Donde la noche es luz. El polvo, pólvora. La palabra, un leve cuchillito voraz. Anterior a lo gay. En ese paleolítico descarnado que fue la homosexualidad en plena dictadura. De esos baldíos, de esa negrura esplendorosa vienen, si no me equivoco, estos poemas. Osvaldo Bossi

Polvo de oro

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Del polvo enamorado de Quevedo al Polvo de oro de Marcelo Trumper, hay una distancia que se puede medir, no tanto en suspiros como en gemidos, dulces agonías donde la carne se abre hasta llegar al éxtasis. De contrabando, a contrapelo. En baños públicos, en medio de edictos policiales. No importa. Cada poema se escribe y se goza contra la pared. Un poco sádicos y un poco masoquistas. Con ese tufillo ácido, áspero, de los amores clandestinos. Que mis poemas / huelan a boxers / de pendejo transpirado / después de una fiesta, dice este yo lírico, siempre asomado al precipicio de la cópula. Pocas veces he leído un libro como éste, donde el tema del amor entre varones es tratado con tanta crudeza (¿crueldad?). Donde todo transpira, entra, rompe, se desguaza. Donde la violencia de afuera se confunde con la violencia de adentro. Donde la noche es luz. El polvo, pólvora. La palabra, un leve cuchillito voraz. Anterior a lo gay. En ese paleolítico descarnado que fue la homosexualidad en plena dictadura. De esos baldíos, de esa negrura esplendorosa vienen, si no me equivoco, estos poemas. Osvaldo Bossi