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Raúl A. Yafar
Raro
Huesos de Jibia - HDJ

Páginas: 68
Formato:
Peso: 0.3 kgs.
ISBN: 9789874914347

Escrito desde la isla de Patmos del propio yo, tatuado sobre esa gruta o grieta alucinada y pavorosa, que se perfila en la maleza sin sentido de la autobiografía de cualquiera, con un paisaje apocalíptico abierto entre lenguaje y realidad, este nuevo libro de Raúl A. Yafar nos suena amplia y dolosamente actual, si por ello se entiende no tanto las inquietudes ecológicas o económicas del día, sino otra cosa totalmente distinta, por ejemplo este preciso enunciado: Voy, nostalgia errante: la tormenta bailal y los árboles de mi piel,/ riendo,/ incendiados... He aquí la palabra inmaculada, poética por antonomasia: "nostalgia", y he aquí la singularidad, la rareza de ese individuo íntimo, quimérico, secreto, que articula dicha palabra a un tiempo que resulta vaciado de la propia historia por efecto de ella (siempre la maquinaria silente y despobladora de la escritu- ra); se difunde en los reverberos de su placer; ondula en su no identificada diferencia; empuña su disparidad herida e hiriente; explora gustoso su "errancia"... Entonces, como siempre, se trata de un quién calcinado en un qué, de un qué devorado por un cómo, de un cómo ocluido por un quizás en el tantan yo del poema; se trata siempre, en el reverso de la hoja, del ambiguo y pantanoso espejo de Calibán, monstrum horrendum, eros desencadenado. Y se trata, además, siempre de algo más, de algo menos, de muy poco o nada, a medida que enmudecemos y serpenteamos, y también cimbramos con esa cuerda afásica de la lengua. Y todo el acoso,/ todo este destrozol sólo porquel se me ha clavadol una sílaba.

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Raúl A. Yafar
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Huesos de Jibia - HDJ

Páginas: 68
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ISBN: 9789874914347

Escrito desde la isla de Patmos del propio yo, tatuado sobre esa gruta o grieta alucinada y pavorosa, que se perfila en la maleza sin sentido de la autobiografía de cualquiera, con un paisaje apocalíptico abierto entre lenguaje y realidad, este nuevo libro de Raúl A. Yafar nos suena amplia y dolosamente actual, si por ello se entiende no tanto las inquietudes ecológicas o económicas del día, sino otra cosa totalmente distinta, por ejemplo este preciso enunciado: Voy, nostalgia errante: la tormenta bailal y los árboles de mi piel,/ riendo,/ incendiados... He aquí la palabra inmaculada, poética por antonomasia: "nostalgia", y he aquí la singularidad, la rareza de ese individuo íntimo, quimérico, secreto, que articula dicha palabra a un tiempo que resulta vaciado de la propia historia por efecto de ella (siempre la maquinaria silente y despobladora de la escritu- ra); se difunde en los reverberos de su placer; ondula en su no identificada diferencia; empuña su disparidad herida e hiriente; explora gustoso su "errancia"... Entonces, como siempre, se trata de un quién calcinado en un qué, de un qué devorado por un cómo, de un cómo ocluido por un quizás en el tantan yo del poema; se trata siempre, en el reverso de la hoja, del ambiguo y pantanoso espejo de Calibán, monstrum horrendum, eros desencadenado. Y se trata, además, siempre de algo más, de algo menos, de muy poco o nada, a medida que enmudecemos y serpenteamos, y también cimbramos con esa cuerda afásica de la lengua. Y todo el acoso,/ todo este destrozol sólo porquel se me ha clavadol una sílaba.